□ 陈世迪
静物是美的告白?阴影始终
是清醒的。这个夜晚你说最近的
梦寐,宛如神明的俯瞰——
被描绘的事物,一把空椅子
吸附着黄昏最后一点凉意,
它的弧线是如此冷硬,
空气仿佛在其边缘轻颤;
它向后倾斜的弧度,
还保留着你离开时,
身体最后一次压出的无形凹痕。
而一束白光穿过椅背的木栅,
落在墙上,战栗着视线,
或者太轻,或者太重。
阴影是规整的几何轮廓,
仿佛是虚空的间隙。
你需要更多的看见:一个完整的
句子,难以捕捉流动的画面。
画框里,盛着清水与叶子的青瓷碗
正在闪烁,你描摹静默的轮廓:
叶脉间停滞的一滴水,
它内部倒映着整个房间,
包括那个正在凝视它的瞳孔——
在瞳孔深处,是墙上的
一座钟表,仿佛
在做微小的跳跃,
发出“咔嗒”轻响,
而钟表玻璃上映照着
你的双眼——
只有你的眼神,沉进
一瞥的辽阔,留住消退的色彩。
如果把自己隐匿在第二人称的
一首诗,你就能呼吸爱与自由?
但你偏爱第一人称:
那册摊开的诗集,正中央夹着
一根长长的、棕色的头发,
它横亘在
“你”与“我”之间,
像一道无法缝合的裂隙。
仿佛你作画时,随着每一次的呼吸
在曾经与此刻
缓缓涂抹薄影——你的天赋
是静默展开的宇宙:你赞许不断
坍塌的时刻,一个我倾覆
另一个我,以一个句子
充实命运之美。
你渴望更多生气的线条,连缀
自己的影子和自圆的世界,譬如
变奏的叙述,无数切面
拆解生存哲学、人间物象
以及不确定的愉悦——
一枚生锈的铁钉,
咬住即将剥落的墙皮,
它褐色的伤口里,凝固着
几十年的咸腥与重量。
一只停在铁钉上的飞蛾,
睁着灰亮的眼睛,
翅膀上的震颤
对应着它投在墙上的暗影
和你眼里的一幅静物画——
那时刻,你是无用的闪光
是孤寂的无尽。
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